diciembre
de 2012
Cuentos
del País de los Sueños (Siempre&Constante)
Estoy con mi mamá dentro de una iglesia que en realidad es una catedral
gigante, incluso para lo esperable entre las catedrales. Anchas e interminablemente
altas columnas, pisos tan antiguos como el mismo mundo y paredes pesadas y
húmedas; como si dentro de esa catedral hubiera un clima propio que fuese
generado allí mismo. El techo no se logra visualizar, o por lo menos para todos
los que estamos acá sobre el suelo; sólo se ve luz blanca que al bajar y chocar
con el clima se convierte en destellos amarillos. Entonces, toda la catedral
tiene una tenue iluminación amarillenta abrumada por la humedad.
Hay mucha gente o al menos lo hubo, a juzgar por la cantidad de sillas,
pero comparado con las dimensiones titánicas de la catedral no hay tanta. Me
encuentro con aquel amigo de la infancia y su madre, ¡que incómodo! Pero
tuvimos una charla de conciliación.
Luego, con mamá, bajando las escalinatas salimos de la catedral. Era un
día muy húmedo también afuera y era un lugar de vegetación muy tupida. Había
calles solamente para el tránsito de peatones pero las cuadras eran selvas, no
edificios ni casas ni algún otro signo de civilización.
Por las calles sólo caminábamos nosotros, pero en realidad no caminábamos
sino que íbamos saltando. Yo trataba de dar grandes saltos, tan grandes que
mamá no podía seguirme e iba corriendo a mi par. Yo seguí saltando y saltando hasta
el fin.
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