21
de julio de 2012
Cuentos
del País de los Sueños (Siempre&Constante) de un
universo "mamálero"
Con la solemnidad propia del estar acercándose a una isla cementerio de
gente que nunca jamás estuvo viva (vivir es mucho más que tan solo respirar y
andar), viaja Mamá en una balsa de silueta gótica. La misma se encuentra llena
de esclavos que no tienen rostro, sentimientos, detalles, voz ni voto... son
solo objetos negros con forma de humanos que están animados y cuya única
función es remar. Incluso la balsa está hecha del mismo material no vivo, sin
luces ni matices, sin gracia más que la misma monotonía del negro, como si
absorbiera la luz sin reflejarla.
El cielo pone al descubierto que la escena no está dentro de las dimensiones
que el ojo humano puede ver, sino que hay otro tipo de provisión de luz y
formación de la imagen a tal punto que el cielo es color celeste violáceo
totalmente uniforme. Lo extraño es que no se ven astros que expliquen el color
del firmamento, pero lo que si se siente es que la luz en esta realidad no
depende de luceros sino de la subjetividad de los estados de ánimo del
dominador. Por otro lado, cual tramado de venas y arterias, se extiende en todo
el cielo lo que pareciera una especie de tejido que acompaña al monotono con un
color negro inmutable.
La balsa intenta avanzar por el único camino que lleva a esa isla, un
desierto de agua en un estado no conocido por el hombre. Este agua tiene una
unidad compacta, astillas por demás pesadas, y filosas. Es un océano que se
comporta como un desierto o bien un desierto que se comporta como océano. Agua
movediza más que congelada; lomas, pozos y acantilados de agua; y olas pero no
al ritmo de los vientos (que aquí no existen) sino a uno caprichoso sin
patrones diferenciables. Todas estas particularidades hacen que sea imposible
que fuerzas o tecnologías humanas puedan cruzarlo.
Sobre la masa de agua-hielo se ve una bruma de hielo gaseoso que se
apodera de los horizontes y juega con la balsa. A medida que avanza, deja a su
alrededor las huellas en bruma revuelta; como si la bruma no estuviese
acostumbrada a ser interceptada por otros ritmos que no sean los propios de la
dimensión, y entonces hace rulos desorientados.
Dentro de la balsa, además de estar Mamá y los remadores, se encuentra
un anciano milenario vestido de traje y galera color blanco nieve no luminoso.
Un anciano que bien podría pasar por alguien de 40 años. Este señor parece ser
uno de los que une las dimensiones y, comparándolo con todo el cuadro, ese
blanco desentona imperiosamente con las temperaturas dominantes. Él dirige la
balsa y seguramente no es lo único que dirige allí.
Hace frio, pero nadie se inmuta por eso. Los sonidos son todos mudos, sólo
se escuchan voces de gente viva y música de instrumentos no humanos.
El tiempo no trascurre como si se agotara el día sino como si cada
segundo se estuviera ganando tiempo.
El viaje iba avanzando geográficamente y ya se podía ver a lo lejos,
esbozos de sangre en las nubes.
La isla está custodiada por lo que fueran pirañas gigantes terrestres,
monstruos horribles que el anciano de blanco sabía controlar. Al llegar les da su
alimento y me invita a bajar. La balsa había parado inmediata a las escalinatas
de un edificio, el único de la isla. Todo, absolutamente todo en esta isla,
estaba hecho del material sin alma sólo animado, que se alimentaba de luz sin
reflejarla.
El edificio tiene aspecto de abandonado y puede verse que desde adentro
está iluminado por sangre que en forma de haces matizan el ambiente pero no los
objetos.
Subimos la escalera hasta el primer piso, él abre la puerta y puedo ver
un pasillo. De pronto detrás mío salen mis dos hijos, cuando chiquitos,
jugando, dando vueltas y agitando sus alitas.
-¿De dónde salieron? ¿Cómo conocen este lugar?
El anciano de blanco nos lleva a los tres por el pasillo hasta su fin
en otra puerta que también abre. Y es en este instante que, por primera vez en
mi vida de esa dimensión, me doy cuenta de la realidad más cruda del universo.
Inundada en el asco y el asombro que sólo el contemplar la verdad
absoluta inspiran, mis hijos empiezan a tocar música, música de instrumentos
hechos por el anciano de blanco. Y no sólo tocan esos instrumentos sino que también
danzan graciosamente ante tan crudo cuadro.
Todo lo que veo es un históricamente largo pasillo cuyo piso es una
gran escalera, escaleras que suben hasta donde estamos nosotros. Puedo ver
desde el principio hasta hoy. Lo aterrador de la visión es que en cada escalón
se encuentra un ser humano tirado, parecieran vivos pero no lo están. Son sólo
seres que no son, tirados a lo largo de cada escalón como esperando ser
pisados.
-¡No entiendo la música y la normalidad de mis hijos ante tremendo
horror!
